MfG, Ihre tote Leitung

Deine Wahlheimat zwischen den Urnenparzellen.
Stillschweigender Zensus. Blätterwald.

Die letzten Schreiben der Telefongesellschaft, die
dich kalt lassen mit ihren Drähten, unterirdisch

verlegt. Deine Adresse unter den Linden. Das
vorletzte Feld im Windschatten der Rosen. Wir

registrieren mit Bedauern, Sie als Kunde zu verlieren.
Von Band noch die Stimme, die spricht: Sie rufen

außerhalb unserer Zeiten an. Tempus non erit amplius!

(Markus Breidenich)

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