Herzsprung

Ein kleiner Haarriss an der Außenseite. Ein
verschwindend kleiner, bleibender Rest. Ich
trage. Gläserne Wände. Leinenvorhänge,
dünnhäutig. Lichtdurchlässige Schatten.

Meine Augen sind winzige Steine. Ein
gräulicher Schein. Auf Ultraschallbildern
Flecken. Aus den Lautsprechern hinterrücks
tönt, dass ich Hunger habe und Durst. Meine

Arme sind ausgekugelt. In Kisten verpackt.
Zwischen Schaukelpferden und Stühlen.
Mein Kunstherz ist weiß mit silbernen
Klappen und Strom aus sonnigen Tagen.

(Markus Breidenich)

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